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ocre et sec le désert avale l’eau et n’en laisse goute aux vies de passage.
sec, une trace de scorpion s’efface sur la dune, rapide mouvement rectiligne sur des grains de silice brûlant de soleil.
ocre, seul le vent  trouble cette immensité de silence et fait trembler les mirages d’oasis verdoyants.

et pourtant elle est assise.
pensive, admirative.
ses fesses quittent le sable laissant la l’emprunte de sa féminité.
l’heure est au départ, reste trop longtemps immobile et le desert te dévore.
un jour c’est arrivé a un homme qui a dû pour guerir y revenir chaque année; finalement le desert l’a mangé.

ce jour, il sera clément et la laissera passer, laissant sa trace rectiligne sur ce sable brûlant de soleil.
tout droit.
rude expérience qu’elle tente seule, face à elle même et à sa souffrance.
tenir.
le desert l’envahie, la bouche croque, la peau seche, les yeux brulent, l’esprit plane à demi lucide.
tenir.

se concentrer à nouveau sur l’orientation, sur le guidon.
les cuisses mordent à chaque saut de rocher qui surgit sous la roue.
et pourtant la nuit froide et scintillante pointe son inimitable crépuscule de lassitude.
abandon.

NON, encore et encore jusqu’au bout de la piste,
remonter et repartir encore et encore jusqu’au bivouac
et puis seulement s’effondrer, anéantie. 
dormir.

et demain ?
demain, ça recommence.

Julien Rossignol
© fév 2005